Une pluie de papillons
d'Arnaud Barbey
166 pages
Présentation : Au bord des bancs
La vie intérieure, c’est un flot de pensées, de souvenirs, de ressentis émotionnels et corporels, qui se font et se défont au plus profond de nous ; elle peut n’être qu’un lointain murmure dans nos sociétés tournées vers le matérialisme et les apparences. Mais chacun de nous abrite quelque chose d'innommable susceptible de se révéler un jour, comme une encre se révélerait sous la chaleur de la flamme. Ce livre est la révélation de ce lointain murmure intérieur échappé d’une manière unique sur le papier. Ballade variée dans cet univers aux résonances singulières, ce livre a le pouvoir de vous faire vivre une aventure poétique.
Il vous convie aussi à explorer les ressorts profond de l’inspiration artistique et poétique.
à Pierre Reverdy
Elle méprise tellement
Sa voix a comme des dents
Comme le couperet du temps
Dans l’œil l’éclair du sécateur
Le ghetto de métal
Le matin se découvre tout pantelant
Les eaux se glacent sous le vent
Le silence aboie dans les heures mortes
Un mot perdu comme un enfant
Un même son qui saigne
Les mots balancent aux fonds des gouffres
Partout des éclats de serments
Le feu dans l’âtre tout trempé
Tout penche au fond du chemin
Tout est au bord des bancs
L’océan vient se coucher dans les brisants
Sous le ciel cloué
L’oiseau s’envole aux plumes de sang
Mes pas se cachent sous les ponts
La nuit fait un geste
D’un coup sans bruit enserre l’horizon
Le jour sort sans se retourner
Les rêves épandus débordent du trottoir
Les étoiles muettes se regardent tout bas
Lune ! Lune ! Meurs-tu aussi ?
Une pluie de papillons, d'Arnaud Barbey : (Acheter le livre)
Les pleurs d'Ossian
[...]
Tout est calme et sans échos, Alona ;
Sous les ombrages des promesses rompues,
Rien ne résonne dans l’étendue des vallons.
Aux feuillages amoncelés sous les branches
Les enfants de la jeunesse s’attristent,
Et les soupirs des vents les avoisinent.
La mélancolie s’épand dans le silence
Comme pleut la rosée sur l’herbe sauvage ;
Un pâle brouillard sur l’agonie du soir.
L’appel étouffé du cygne blessé,
Brûle qu’une aurore jaunisse l’orient…
Sa voix blanchie flotte sur l’air de la nuit.
La beauté s’évanouie comme la comète
Emportée sur la nue de la tempête
Se laisserait-elle voir d'un autre rivage ?
L’onde serpente à travers les ruines
Abandonnée est la demeure ; ni fleur,
Ni fougère dans la fente du rocher.
L'oiseau des morts crie du fond de la caverne.
... Suite du poème dans le livre
Plus loin que le ciel
« Comme le Verbe et le Sens, vous êtes tous mêlés l’un à l’autre ; aussi je vous salue, moi qui veut m’arroger et le Verbe et le Sens, ô Parents du monde, Parvatî, Maître Suprême. Quelle commune mesure entre la race, fille du soleil, et mon esprit, étroit domaine ? C’est folie que je songe sur un esquif à franchir une infranchissable mer. Insensé ! J’aspire à la gloire du poète, et c’est le rire vers qui je vais : nain cupide qui lève le bras au fruit qu’un géant seul peut atteindre. Cependant, à travers cette race que les chantres antiques ont clôturée du Verbe, je passerai - comme à travers le diamant qu’une pointe a percé passe le fil. »
Kâlidâsa - La Lignée de Raghu - Inde, Sanskrit, fin du 4ème-5ème siècle après J. C.
... Suite du livre Les destins fameux
« Il est des jours où l’homme s’éveille avec un génie jeune et vigoureux. Ses paupières à peine déchargées du sommeil qui les scellait, le monde extérieur s’offre à lui avec un relief puissant, une netteté de contours, une richesse de couleurs admirables. Le monde moral ouvre ses vastes perspectives, pleines de clartés nouvelles. »
Baudelaire, Le goût de l’Infini
« Salut au matin blanc
Qui est venu sur le sol comme une flamme,
Salut à celui qui l’envoie,
Le matin neuf toujours vainqueur.
Orgueilleux matin blanc,
Frère du brillant soleil,
Je te salue, matin blanc
Qui m’illumine mon livre »
Irlande, 12ème siècle, Le Lai de Cellach
« Un matin nous partons, le cerveau plein de flamme,
… Berçant notre infini sur le fini des mers »
Baudelaire, Le voyage, Les fleurs du mal.
... Suite du livre
Poétique (sémiotique) [Allez à la page de Philosophie de l'art]
Ou bien lisez ici un extrait de cette Philosophie de l'art [Extrait du livre Anté-Matière]
[...] Le poème, bien qu’ayant pour fondement une intuition poétique qui est une forme de connaissance « infuse », est tout de même aussi une architecture de la raison. « Tout ce qui est beau et noble est le résultat de la raison et du calcul. » dit Baudelaire dans L’Art romantique. Dans l’art brut, celui des enfants par exemple, on trouve parfois cette intuition poétique, mais l’art n’est pas seulement l’intuition poétique. L’art c’est l’intuition poétique reprise par la connaissance et l’expérience technique de l’artiste, l’intuition poétique reprise par son savoir faire et sa raison. Selon la technique possédée par l’artiste, son intuition poétique sera matérialisée en musique ou en poésie, danse ou arts plastiques. Dans l’art brut on trouve la spontanéité de l’intuition poétique qui est intempestive, dont l’artiste ne maîtrise ni la venue, ni le contenu. Mais il y manque souvent le fini artificiel « de la raison et du calcul ». Sur un plan général, il ne peut y avoir à mon avis, de liberté dans un poème. Il s’agit je crois d’une grande erreur car chaque poème est formé par cette intuition de départ dont l’auteur n’est pas libre, tous les grands poètes le disent (cf. ci-dessous A propos de l’intuition poétique - Provenance de l’intuition poétique). « La poésie vient chez moi d'un rêve toujours latent. Ce rêve j'aime à le diriger, sauf les jours d'inspiration où j'ai l'impression qu'il se dirige tout seul. » Jules Supervielle, Art poétique. De même Baudelaire dans Les fleurs du mal, à propos de la Beauté « Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme […] Le Destin charmé suit tes jupons comme un chien ; […] Et tu gouvernes tout et ne réponds de rien. ». De plus l’expérience et la raison de l’artiste qui consiste à mettre en forme cette intuition en une œuvre d’art, cette expérience et cette raison sont d’une certaine manière obligées par l’intuition. Qu’il manque de liberté dans mes poèmes, autre critique de Monsieur X, est donc peut-être la reconnaissance de cet exercice de vérité qui tâche de coller à une intuition qui me vient intempestivement et dont je ne maîtrise pas les tenants, mais qui m’oblige dans la réalisation du poème. Ainsi, il m’est très peu possible d’inventer ou imaginer un poème. Le passage suivant de Jules Supervielle sur l’impossibilité à imaginer un poème est intéressant, « La poésie vient chez moi d'un rêve toujours latent. Ce rêve j'aime à le diriger, sauf les jours d'inspiration où j'ai l'impression qu'il se dirige tout seul. Je n'aime pas le rêve qui s'en va à la dérive (j'allais dire à la dérêve). Je cherche à en faire un rêve consistant, une sorte de figure de proue qui après avoir traversé les espaces et le temps intérieurs affronte les espaces et le temps du dehors - et pour lui le dehors c'est la page blanche. » Jules Supervielle, Art poétique. En effet, pour Supervielle l’inspiration c’est le rêve latent d’où vient la poésie. Quand l’inspiration-rêve est plus forte, c’est elle qui se dirige par elle-même pour faire la poésie. Sans cette intuition qui vient de l’intérieur, qu’il puisse la diriger ou qu’elle se dirige seule, sans cette intuition quand Supervielle regarde en dehors de lui, il ne peut pas écrire, « c'est la page blanche ». Donc Supervielle n’a pas d’imagination volontaire, sinon il ne dirait pas « c'est la page blanche ». Mais c’est son intuition, qu’il dirige quand elle est latente, ou qui se dirige elle-même quand elle est plus forte, qui forme sa poésie. L’intuition est d’un autre ressort que l’imagination, ou que l’habileté verbale, elle n’est pas volontaire. Certes il est possible de faire ou étoffer un poème avec de l’imagination, qui est invention volontaire, l’expérience pouvant lui donner une allure poétique. Mais l’intuition poétique a ceci de plus qu’elle provient d’un inconscient plus riche et plus complexe. A l’expérience je me rends compte que cette intuition donnée à la conscience dans une certaine durée, étant le plus souvent faites de bribes éparses semblant décousues entre elles, cette intuition est au contraire cohérente en son tout à la relecture. L’inconscient me semble parfois échafauder de son coté un travail de « raison », à l’insu du poète ; ce serait une explication de la cohérence de l’intuition. Une intuition est pour un poème, voire pour un ensemble de poèmes. Ajouter ou retrancher au contenu de son intuition nuit à la cohérence interne du poème. [...]
... Début et suite dans le livre Anté-Matière
Des mots de ce livre Anté-Matière:
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